□ 彭晃

天是蟹壳青的，路灯还亮着，街上三三两两的行人睡眼惺忪。我裹着薄外套拐进巷子，远远望见菜场铁闸门半开着，像被谁随意咬开一道豁口的铁皮罐头。凌晨的风灌进衣领，却让鼻腔率先撞见泥土腥气——那是三轮车轮子碾过湿漉漉的柏油路，沿途撒下几片白菜叶。

“早啊阿姐，今日藕尖嫩得掐得出水。”卖藕的妇人正从竹筐里往外掏藕带，指甲缝里嵌着洗不净的泥痕。她脚边码着青壳菱角，还沾着湖水的腥甜。30瓦的灯泡下，韭菜被捆成小把，倒悬在竹架上，像一排排碧玉簪子。我伸手碰了碰，露水簌簌落进掌心。

水产区早已喧腾起来。穿黑胶皮围裙的鱼贩子正往池子里撒盐，活虾噼里啪啦跳着踢踏舞。隔壁摊主拎着铁丝笼往水泥地上一倒，笼里挤成团的黄鳝突然得了自由，银亮身子扭成闪电。穿套鞋的老汉蹲在角落杀鲫鱼，鱼鳞像碎银子溅到白瓷砖上，刀背一磕鱼头，鱼尾在案板上拍出最后一个音符。

肉铺的斩骨声最是惊心。精壮汉子抡起斧头，排骨应声裂成两段，骨茬雪白如新瓷。血水顺着沟槽流进铁桶，老板娘顺势舀起半瓢清水冲洗案板，水珠溅到玻璃柜上的价目表，把“肋排28元”几个字洇成水墨画。我买五花肉时瞥见案板边缘的刀痕，深浅交错如老树的年轮。

最暖人的是东头早餐摊。老夫妻配合了20年，老头炸油条的手势像在打太极，面团在油锅里舒展成金黄的云。老太婆掀开木蒸笼，白雾腾起三丈高，笼屉里码着胖乎乎的菜包，褶子捏得比百褶裙还细密。穿橙色工装的环卫工坐在条凳上喝豆浆，碗底沉着细碎的豆腐衣，像初春河面将化未化的薄冰。

天光渐渐漫过遮雨棚时，菜场开始流淌成斑斓的河。穿碎花罩衫的主妇挎着竹篮逡巡，用凤仙花染着指甲的阿婆捏着番茄端详成色，而西装革履的年轻人则举着手机拍水灵灵的荠菜。穿堂风掠过成堆的紫茄青椒，捎来七里外湘江的水汽。某个摊主突然亮嗓唱起花鼓调，唱词混着电子秤的报数声，在鳜鱼掀起的浪花里起起落落。

我攥着沾泥的芹菜退出人群，看见守门的老伯在剥盐水花生。他脚下蜷着只三花猫，正就着晨光舔爪子。铁闸门已完全敞开，阳光斜斜切进来，把菜场劈成两半——阴影里的莴笋还在酣睡，光亮处的胡萝卜已醒成一片橘红的霞。